كثور اسباني . .
يعرف سلفا أنه مقتول .
كما يعرف أن جسده
سوف يلف بالعلم الوطني ،
ويحمل على عربة مدفع ،
ويدفن في مقابر القديسين
والشهداء . . .

أتخبط تحت شمس عينيك
نازفا من كل أطرافي
وعاريا . .
الى من قميص كبريائي .


أدخل الملعب
على موسيقى (الباسادوبلي)
وصراخ القشتاليين
ورفيف مراوح الاسبانيات .
أدخله . .
وأنا أعرف أن الحياة وقفة عز . . .
وكتابة الشعر وقفة عز . .
والاستشهاد بين ذراعي امرأة جميله
هو ذرة الشهادة . . .

أدخل الملعب . .
وأنا أعرف أنني لن أخرج منه
الا مضرجا . .
بالكحل . .
والأساور . .
وحرير مراوح الأندلسيات . . .

الشهادة . .
في سبيل الشعر . . والنساء . . لا تقلقني
فهناك دائما ثمن لكل شيء . . .
ثمن للمرأة التي نحبها . .
وثمن للقصيدة التي نكتبها . .
وثمن للعطر الذي نتوضأ به . . .
وثمن للنهد الذي نتزحلق كالأطفال
على مرتفعاته الثلجية ! !

أنا وحدي . .
تحت سماء عينيك الصافيتين
كسماء البحر الأبيض المتوسط .
أواجه وجهك الجميل . .
وموتي الجميل . .
بفرح لا ضفاف له .
وأتلقى مبتسما
طعنات أنوثتك
القادمة من الجهات الأربعة . . .


أنا الأندلسي الأخير
الذي جاء يطالب بحصته
من ثياب أبيه . .
وخصلة من شعر أمه . .
وقصيدة من ديوان ابن زيدون . .